De quien serán estos enigmas,
estas imajenes fragmentadas,
estos suspiros a plazos,
bajo tu inquietante mirada.
¿Sobre quien o que me inspiro?
¿Que ausencia me tortura, por las mañanas?
¿Que reclama mi alma, por las noches?
Lee atento lo que escribo,
incauto lector,
porque no es de mi menester ser poeta,
sino divertir a este impaciente corazón.
Su figura, encierra presencia,
su paciente andar, corta el silencio que la rodea,
su negra melena, se ha erredado en mi destino,
su risa y sonrriza, son mi recompenza.
Incauto lector.
¡Por Dios te digo!,
que no es mi intención,
el ser ¡pueta!
Another versos Miguelianos.
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